Amor Maligno 

Certo dia , Sophia andava pela rua sem destino, nesse dia ela acordou feliz, animada, destinada a fazer o bem distribuindo sorrisos, mas o que ela não imaginava era que ia ser salva na calçada por onde caminhava por um homem sombrio. A partir daquele momento ela se viu perdida naqueles negros olhos surreais, as mãos do rapaz a segurava cuidadosamente, e naqueles milésimos de segundo ela examinou seu herói, o rapaz vestia completamente de preto, usava boné e casacos, cobria boa parte do seu musculoso corpo e isso a deixo ao mesmo tempo curiosa e apavorada. Após acordar de sua breve distração ela se viu sozinha no meio da rua, e ficou se perguntando o que havia acontecido, seria parte do real ou imaginário? Por um momento ela agradeceu por aquela criatura tenha desaparecido, mas sua teimosia a fez ir atras do seu paradeiro para agradecer, afinal de contas se não tivesse sido derrubada ela seria atingida por uma faca que caiu do prédio inexplicavelmente.

Passados os dias , saindo a noite com as amigas , Sophia passou pelo mesmo local onde um dia foi derrubada pelo sombrio homem, que nunca esqueceu, e deu de cara com ele, completamente bêbada ela correu atrás dele, nesse exato momento ela foi atropelada indo a óbito e seu espírito assustadoramente saiu do corpo e encontrou o homem que lhe disse :

Olá meu nome é Jason, eu sou seu anjo da morte, fui designado a lhe matar, por isso venho observando-a a um bom tempo, estou perdidamente apaixonado por você por isso provoquei sua morte antes do tempo, para estar mais próximo de você ...

Nesse momento Sophia acordou de seu sono profundo e tomou uma decisão, se jogou do ultimo andar do seu prédio, a procura de Jason, o seu amor maligno.

Meu Lindo Mundo

Milena Nogueira

Hoje peguei-me pensando, pensando nas coisas que me rodeiam, o quanto são importantes e que nunca havia realizado. Lembrei-me da cena presenciada hoje, que triste cena, me pergunto hoje o por que de nunca ter enxergado fatos assim e me entristecido muito com tudo isso.

 Ver como é fora do meu mundinho de dores supérfluas, tristezas passageiras, me faz querer chorar, chorar não com as lágrimas que ontem derramei lágrimas sem propósitos, mas sim lágrimas atentas a realidade.

 Quero me fazer acreditar que o ocorrido foi um sonho, na verdade, um triste pesadelo que nunca iria acontecer. Acabou me debulhando em um rio de lágrimas ao perceber que esta é a realidade da vida e que causa pesadelos como esse.

 Por isso não cesso meus prantos, prantos esse que diminuem minha culpa o que eu realmente precisava.

 Quando as lágrimas que meus olhos derramaram acabaram com minha culpa novamente passeia viver no meu belo mundo de felicidade em que eu governava.

COMUM DE DOIS

Tauan Carvalho

E lá estava ele, parado em pé, deparando-se com o seu caos particular, sua cria desde sempre, desde que se entende por gente. Estava cara a cara com o artefato que considerava o pior objeto de tortura: o espelho. Com ele observava todos os detalhes do seu corpo, que configuravam-se para ele como imperfeições. Sentia-se como um estranho no universo, um intruso na redoma, uma ovelha negra, enfim, uma merda. Sentia-se estagnado em relação ao seu futuro, sem saber para onde ir, perdido em si, confuso nos seus pensamentos, desejando para aquilo tudo um fim e tudo isso, todo esse temporal de loucuras e idéias que vão do céu ao inferno em questão de minutos.

Era apenas uma luta entre ele e o seu maior inimigo: ele mesmo. Não se sentia dono de si, possuidor do próprio corpo, tinha consciência de que aquele ser não era ele, era apenas uma idealização de uma parte de uma família perfeita, de um ser perfeito em todos os sentidos possíveis e imagináveis. Queria revelar seu verdadeiro eu, expor toda a sua verdade para o mundo, ser verídico e sincero tanto para si quanto para os outros. Só queria se recriar, fantasiar que ele poderia ser o que quisesse. Em um piscar de olhos, gritos, silêncio, terror, medo e coragem, tomou um fim para si. Despiu-se do pudor, se travestiu e fugiu daquele lugar, daquele espaço de tempo, enfim, fugiu dali.

Adornou-se, enfeitou-se com vestido, salto alto, batom, e foi para o acaso na urbe das maravilhas profanas. Tirou a capa da covardia banal e vestiu-se da armadura de guerreiro, amazona da sua vida. Transformou-se no seu melhor devaneio. Arriscou-se sem medos, nem freios. Pegou o primeiro vagão para o infinito e foi sem se importar com o que deixou para trás, desceu do trem, saiu da estação e entrou na primeira balada que avistou. Com toda a sua lingerie, perfume e rouge, não queria afrontar, apenas se divertir sem arrependimentos, apenas amor para dar e receber.

Entrou na discoteca, se entregou à dança dos achados e perdidos daquela vil cidade. Tornou-se alvo de vários olhares: alguns 43, outros de frigidez, quase todos de estranhamento. Ele sabia e deixava passar, fazia a “egípcia” para eles, só desejava se doar como sacrifício ao desconhecido. Entregou-se aos seus paraísos artificiais, sonhos acordados, beijos de instantâneos amados, manifestações loucas, cortejou a insanidade, osculou a sua ilusão. O salto doía, porém sorria e lembrava que machucava que tinha que omitir. Degustava o prazer e dor de se vestir como mulher. Livre, leve, solto, com seu instinto selvagem amparando o motim.

Enfim saiu da balada, tinha o ímpeto de rolar pela noite sem traços jogando-se no abismo do nosso acaso. Andava feliz pelas ruas iluminadas pelos faróis e outdoors cadentes da urbe das maravilhas profanas, bailando ao som da sua alegria sem medidas, sentiu-se uma pancada na parte posterior da sua cabeça. Iniciava assim a maior tortura real da vida daquele sonhador praticada por dois seres humanos que detestavam a felicidade alheia e não tinham a capacidade de encontrar o entendimento em tolerar a diversidade dos seres vivos e demonstravam assim o pior lado da raça humana, enquanto na mente daquele menino, que se travestiu a fim de ir atrás do final do arco-íris, afagar seu caos com uma dose de verdade em sua vida. Enquanto era espancado com aquelas grandes lâmpadas, recordava-se de tudo o que tinha vivenciado naquela dada noite, sorria como se estivesse satisfeito com todo o seu impulso e logo depois, após uma última pancada, essa que foi a mais forte e drástica, se entregou ás mãos da morte: era o seu fim.

Escreva um conto!

Beatriz Moreno

Certo dia, uma professora da disciplina de Comunicação Oral e Escrita, chamada Elielza, fez uma proposta para turma do curso de Vestuário. Ela queria que todos criassem um conto de tema livre. A classe inteira se animou e não paravam de conversar sobre o que iriam escrever.

Gustavo, um dos alunos, quis escrever sobre um pudim e, Samir, quis fazer um “conto gótico”. Logo, todos se afastaram um dos outros para começar a se concentrar. Porém, Beatriz, não tinha ideia do que iria escrever e então pensou:

“Talvez eu conte sobre minha história de vida... Mas é uma mesmice!”

“Se eu contar um sonho que eu tive, será que vão rir de mim?”

“Acho que vou fingir passar mal e sair da sala...”

Depois de um silêncio aterrorizante, alguns dos alunos começaram a soltar “spoilers” (uma prévia do que estaria escrevendo). Samir resolveu não fazer um “conto gótico”, Larissa e Aila não fizeram um conto sobre o príncipe do pop. Gustavo começou que estava fazendo uma fábula. E Beatriz continuava a pensar:

“A professora deve estar achando que somos loucos!”

“Samir, desliga o celular! Seja técnico!”

“Vou escrever sobre qualquer coisa que eu pensar em 3...2...1...”

- Terminaram?

O BAILARINO

                                                                                                                                               

                                                                                                                                             Aila Santana

Tudo começou com uma proposta. Eu era novo na cidade e precisava de um emprego para me manter, afinal de contas, eu não tinha mais os meus pais para me sustentar a muito tempo, já que desde muito novo eu almejava minha a independência, sempre quis as minhas coisas, sempre quis fazer o que bem entendesse com o meu próprio dinheiro e hoje, aos 21 anos, eu consegui essa independência. Desde que sai da casa dos meus pais, eu morava de aluguel ali e aqui, mas sempre por perto da casa deles, só que dessa vez, resolvi ir mais longe, eu mudei de cidade e decidi dividir um apartamento com o meu amigo britânico, apartamento que ficava no centro de Londres, no bairro The City, onde existia um dos pontos turísticos mais lindos do mundo, na minha opinião, a Tower Bridge. Acontece que sempre fui muito independente, como já disse antes, e não queria viver às custas do meu amigo, que já tinha um emprego numa academia que ficava nas redondezas. Foi quando ele me propôs que eu trabalhasse na mesma academia que ele, sendo professor, o que foi perfeito já que amava a área e tinha formação nisso. Confesso que, apesar de estar amando a cidade, me sentia um pouco melancólico, sei lá, era apenas estranho, era como se faltasse algo, ainda mais quando amanhecia chovendo, aquela cidade parecia estar sempre nublada, o que, piorava o meu estado de angustia sem razão.

Até que eu comecei a trabalhar na academia, que era lindíssima por sinal, e lá, eu sentia como se eu esquecesse de todas as minhas paranoias inexplicáveis quando eu via ele dançar. “Quem é ele Ed?”, perguntei no meu primeiro dia de trabalho, completamente encantado ao meu amigo, enquanto eu via aquela criatura perfeita flutuar de forma suave e delicada pela sala de vidro em que dançava, ele era sem dúvidas a coisa mais preciosa que eu já tinha visto em toda a minha vida.

Dono de um par de esmeraldas preciosas, que certamente ele chamava de olhos, pele alva que me fazia fantasiar no quão macia deveria ser, cabelos da cor de ouro com cachinhos adoráveis, boca corada e um par de covinhas que lhe faziam ainda mais encantador, eu simplesmente não conseguia parar de olhar.

“Ah meu amigo... desiste. Só te digo isso, desiste.” Ed me disse dando duas tapinhas no meu ombro, me aconselhando. Eu o olhei meio confuso e perguntei: “Desistir? Porque eu faria isso? Eu nunca vi nada tão... tão... tão impecável como esse garoto. Quem é ele cara?” Insisti ficando ainda mais curioso. “Ele tem problemas, que além de machuca-lo, podem te machucar também, me escuta bem, não se envolve com ele...” Ele disse em tom paterno e eu voltei a olhar para ele, para o bailarino que parecia uma joia rara, a mais brilhante e reluzente de todas “O que uma pessoa como ele poderia fazer para me machucar? Olha só para ele... ele é incrível! Preciso falar com ele, preciso conhecer ele.” Falei sem sentir o sorriso instantaneamente bobo que habitava em meus lábios “Cara, não faz isso, ele já está no estágio final, não tem mais volta, ele está tentando disfarçar, mas decidiu lutar sozinho, você não é o primeiro que se encanta por ele, ele é realmente lindo, mas acredita em mim, você não vai conseguir mudar isso. Ele é perfeito, eu sei, todo mundo sabe, mas sei também de algo que não posso falar e sim, se você se envolver, você vai se machucar. Esquece ele!”.

Meu amigo disse tudo aquilo e saiu, me deixando ali com aquelas palavras na cabeça. Eu não entendi nada. Nada mesmo. Estágio final? Lutar sozinho? Como assim? Eu continuava a olhar o pequeno cacheado e sentir meu peito apertar com tudo, tudo mesmo, afinal de contas, coisa boa é que não deveria ser. Será que eu já estava envolvido? Em tão pouco tempo?

Passando-se algumas horas, a academia fechou e depois de dar uma desculpa qualquer para despistar o Ed, que foi para o apartamento, eu fiquei esperando o bailarino sair, assim, poderia segui-lo, poderia tentar uma conversa, ou sei lá o que eu poderia fazer, só queria ter algum contato com ele, eu precisava daquilo. Chovia muito, mas mesmo assim, o segui debaixo de chuva, ao ver ele deixar a academia. Eu só precisava de coragem para falar com ele, mas a verdade é que eu estava com um pouco de receio, Ed tinha me assustado. Quando finalmente tomei coragem e comecei a andar mais rápido para me aproximar dele, no meio da rua deserta, escura e molhada, o garoto, que aparentava ter 17 anos, simplesmente parou de andar. Eu parei também. O que ele ia fazer? Será que ele sentiu a minha presença ou alguma coisa do tipo? Resolvi me aproximar ainda mais, porem ele continuava parado. “Você está bem?” Quebrei o silencio ao ficar numa distância bem pequena com ele, que estava de costas para mim.

Nem uma palavra, ele não disse nada.

“Ei? Você está bem?” Insisti, erguendo minha mão e, receosamente tocando seu ombro gélido e molhado. E então aconteceu, foi como um flash, foi muito rápido mesmo, só pude ouvir o som de seu corpo pequeno e delicado ir de encontro ao chão encharcado antes mesmo que eu tentasse lhe segurar, assim que lhe toquei o ombro, o garoto foi ao chão. Quando me abaixei para tentar ajudar, para ver o que aconteceu, me veio a surpresa: ele estava simplesmente morto.

Não ouvi sua voz, não senti seu cheiro, não lhe toquei o rosto, não beijei-lhe os rosados lábios, só senti a dor de ver morrer alguém que eu daria tudo por conhecer. Agora o pequeno bailarino vai dançar nas nuvens, vai encantar os anjos, assim como me encantou, vai embelezar os céus e vai flutuar, literalmente. Eu só queria saber porque... O que tinha acontecido afinal?

“Tarde demais para não se envolver, verdade? O câncer o levou, eu sinto muito cara.” Ed me explicou tudo na manhã seguinte, quando soube do que tinha acontecido “Eu te disse para não se envolver”

“A gente não escolhe, nunca escolhemos e nunca vamos escolher. Só chega! Chega e vai na mesma rapidez de um piscar de olhos. É assim que perdemos tudo! A doença não mata, a insegurança é que mata” Disse com um suspiro e um sorriso tremulo nos lábios que jamais dançariam com os lábios do bailarino.

Não perca tempo, não deixe para fazer/dizer algo depois se você pode fazer/dizer agora.

O Vadio

Guy de Maupassant

Ele conhecera dias mais felizes, apesar do estado de miséria e de doença em que agora se encontrava.
Na idade de quinze anos, ficara com as pernas esmagadas por uma carruagem, na estrada real de Varville. Desde então mendigou, arrastando-se ao longo dos caminhos, através dos pátios das quintas, balouçado nas muletas, que lhe tinham feito levantar os ombros à altura das orelhas. A sua cabeça dir-se-ia enterrada entre duas montanhas.
Enjeitado encontrado num fosso, pelo cura de Billette, na véspera do dia de Finados, e baptizado em razão disso, Nicolau Toussaint, educado por caridade, ficara estranho a todo e qualquer grau de instrução, estropiado depois de ter bebido alguns copos de aguardente oferecidos pelo padeiro da aldeia, para que ele fizesse rir, não tardou em dar em vagabundo, e mais nada sabia fazer do que estender a mão à caridade.
Outrora, a baronesa d'Avray concedia-lhe, para dormir, uma espécie de nicho cheio de palha, ao lado do galinheiro, na herdade que se ligava ao castelo: e ele ali estava ao abrigo, certo de, nos dias de grande fome, encontrar sempre um pedaço de pão e um copo de cidra na cozinha. Muitas vezes, recebia também alguns «sous» atirados pela velha senhora do alto da sua escadaria ou das janelas do seu quarto. Porem, ela morrera.
Nas aldeias, não lhe davam nada: conheciam-no por demais; estavam fartos de o ver; havia quarenta anos que o viam passear o deformado de seu corpo andrajoso sobre as suas duas patas de madeira.
Todavia, ele não queria deixar aqueles sítios, porque não conhecia outra coisa sobre a Terra a não ser aquele canto de país, aquelas três ou quatro aldeias onde arrastara a sua vida miserável.
Marcara fronteiras à sua mendicidade e não teria nunca passado os limites que se acostumara a não ultrapassar.
Ignorava se o mundo se estenderia ainda muito para além das árvores que sempre tinham servido de limite à sua vida. Nem sequer o perguntava a si próprio. E quando os camponeses, cansados de o encontrarem todos os dias à beira dos seus campos ou ao longo dos seus fossos, lhe gritavam:
- Porque não vais tu para as outras aldeias, em lugar de andares sempre a muletar por aqui? Ele não respondia, e afastava-se, tomado de um medo vago pelo desconhecido, de um medo de pobre que receia confusamente mil coisas, as novas caras, as injurias, os olhares de desconfiança e suspeita das pessoas que o não conheciam, e os gendarmes que vão dois a dois pelas estradas e que o faziam esconder, por instinto, nas moitas ou por detrás das pedras.
Quando os via de longe, reluzentes ao sol - encontrava de repente uma agilidade singular, uma agilidade de monstro, para alcançar qualquer esconderijo. Saltava nas muletas, e deixava-se cair à maneira de um trapo, rolando como uma bola, tornando-se pequenino, invisível, acaçapado como uma lebre na sua loca, confundindo os seus trapos russos com a terra.
Ele não tivera, no entanto, nada com eles. Mas aquilo estava-lhe na massa do sangue, como se houvesse recebido aquele temor e aquela manha dos seus ascendentes, que não conhecera.
Não tinha refugio, nem tecto, nem cabana, nem abrigo. Dormia por toda a parte, quer de verão quer de inverno, e introduzia-se nas granjas ou nos estábulos com uma ligeireza notável. E raspava-se sempre antes que houvessem dado pela sua presença. Conhecia os buracos para penetrar nas construções; e o manejar das muletas havia-lhe dado aos braços um vigor tão surpreendente, que trepava só à força de pulso até aos celeiros de forragens, onde se conservava quatro ou cinco dias sem bulir, quando havia recolhido no seu giro as provisões suficientes.
Vivia como os animais dos bosques no meio dos homens, sem conhecer ninguém, sem amar ninguém, não excitando aos camponeses mais que uma espécie de desprezo indiferente e de hostilidade resignada. Tinham-lhe posto a alcunha do «Sino» porque se baloiçava, entre as suas duas muletas de pau como um sino se baloiça entre os seus suportes.
Havia dois dias que não comia. Ninguém já lhe dava nada. Por fim, nem já o queriam ver. Os camponeses, dos seus portais, gritavam-lhe quando o viam chegar:
- Vê lá se te queres pôr a andar, tonante ! Ainda não ha três dias que te dei um bocado de pão!
E ele girava sobre as suas estacas e dirigia-se à casa vizinha, onde o recebiam da mesma maneira.
As mulheres declaravam de porta para porta:
- Mas é que a gente não pode dar de comer a este mandrião todo o ano.
Todavia, o mandrião tinha necessidade de comer todos os dias.
Tinha percorrido Saint-Hilaire, Varville e les Bocettes, sem recolher um cêntimo nem uma simples côdea. Só lhe restava uma esperança, era, Tournolles; mas era-lhe preciso caminhar ainda duas léguas pela estrada real, e sentia-se cansado a ponto de não poder arrastar-se mais, tendo o ventre tão vazio como a algibeira.
Apesar de tudo, pôs-se em marcha.
Era em Dezembro, um vento frio percorria os campos, sibilava nos ramos nus; e as nuvens galopavam através do céu baixo e sombrio, apressando-se não se sabe para onde. O estropiado caminhava lentamente, deslocando os seus suportes um após outro com penoso esforço, escorando-se na perna torcida que lhe restava, terminada por um pé aleijado e calçado por um trapo.
De tempos a tempos, assentava-se no fosso e descansava alguns minutos. A fome punha uma grande mágoa na sua alma confusa e pesada. Ele só tinha uma ideia: «comer», mas não sabia por que meio.
Durante três horas, penou na comprida estrada depois, quando avistou as arvores da aldeia, apressou os seus movimentos.
O primeiro lavrador que encontrou e ao qual pediu esmola, respondeu-lhe:
- Tu ainda por aqui ? velho marau!
Então eu nunca me verei livre de ti?
E o «Sino» afastou-se. De porta em porta, correram-no, recambiaram-no, sem lhe darem nada. E ele continuava, apesar disso, o seu giro, paciente e obstinado. Não recolheu um sou.
Então visitou as herdades, caminhando através das terras amolecidas pelas chuvas, por tal forma extenuado que nem sequer podia levantar as muletas. Escorraçavam-no de toda a parte. Era um desses dias frios e tristes em que os corações se fecham, em que os espíritos se irritam, em que a alma está sombria, em que a mão não se abre nem para dar nem para socorrer.
Quando acabou de visitar todas as casas que conhecia, foi cair ao canto de uma vala, ao longo do pátio do tio Chiquet. Despegou-se, como se dizia para exprimir a maneira porque se deixava cair de entre as muletas que fazia escorregar por debaixo dos braços. Ficou por largo tempo imóvel, torturado pela fome, mas era muito bruto para que pudesse penetrar a sua insondável miséria.
Esperava não se sabe o que, naquela vaga esperança que existe constante em nós.
Esperava ao canto daquele pátio, sob o vento gelado, o auxílio misterioso que se espera sempre do céu ou dos homens, sem que se saiba como, nem porque, nem por quem ele nos poderá chegar. Passava um bando de galinhas pretas, buscando a sua vida na terra que alimenta todos os seres. A cada instante, picavam com uma bicada um grão ou um insecto invisível, depois continuavam a sua busca lenta e segura.
O «Sino» olhava para elas sem pensar em nada; depois veio-lhe, mais ao ventre que propriamente à cabeça, mais à sensação que à ideia, que um daqueles animais seria bom para comer assado no borralho de uns troncos secos. A suposição de que ia cometer um roubo nem de leve roçou pelo seu espírito. Pegou numa pedra que se achava ao alcance da mão, e, como a tinha certeira, matou redondamente, atirando logo por terra a ave que estava mais próxima. O animal caíra de flanco, remexendo as asas. As outras fugiram, baloiçando-se nas suas patas delgadas, e o «Sino», escalando novamente as suas muletas, pôs-se em marcha para ir apanhar a sua caça, com movimentos iguais aos das galinhas.
Ao chegar perto do pequeno corpo preto manchado de vermelho na cabeça, recebeu um empurrão terrível pelas costas, que o fez cair das muletas e o fez rolar a dez passos para a frente.
E o tio Chiquet, exasperado, precipitando-se sobre o pilha, encheu-o de pancadas, batendo como um furioso, como bate um camponês roubado, com o punho e com o joelho por todo o corpo do enfermo, que não podia defender-se.
As pessoas da herdade chegaram por sua vez e puseram-se com o patrão a sovar o mendigo. Depois, quando se cansaram de lhe bater, agarraram nele, levaram-no e fecharam-no na casa da lenha, enquanto iam em cata dos gendarmes.
«Sino», meio morto, sangrando e estoirando de fome, ficou deitado no chão. Chegou a tarde, veio a noite, depois a aurora, e ele sem comer.
Pelo meio dia, os gendarmes apareceram e abriram a porta com precaução, esperando uma resistência, porque o tio Chiquet dizia ter sido atacado pelo vadio e ter-se defendido a grande custo.
O cabo bradou:
- Vamos! leva arriba!
Mas «Sino» não se podia mexer; ainda tentou içar-se nos seus suportes, mas não o conseguiu. Julgaram que era fingimento, que era manha, que era má vontade do malfeitor, e os dois homens armados trataram-no asperamente, empunharam-no e plantaram-no à força sobre as muletas.
O medo apossara-se dele, aquele medo inato que os desgraçados têm das correias militares, o medo da caça em presença do caçador, do rato diante do gato. E, com esforços sobre-humanos, lá conseguiu pôr-se em pé.
- Marche! disse o cabo. Ele marchou. Todo o pessoal da herdade o via partir. As mulheres mostravam-lhe o punho; os homens chacoteavam-no, injuriavam-no: tinham-lhe dado fim! Estavam livres.
Ele afastou-se entre os dois guardas. Achou a energia desesperada que lhe era precisa para se arrastar ainda até à noite, embrutecido, não sabendo nem sequer o que lhe sucedia, assustado por demais para que pudesse compreender.
As pessoas que o encontravam detinham-se para o ver passar, e os camponeses murmuravam:
- É algum ladrão!
Pela noitinha, chegaram à comarca. Ele nunca tinha ido até ali. Não dava verdadeiramente conta do que se passava nem do que lhe podia acontecer. Todas aquelas casas novas o consternavam.
Não pronunciou mais uma palavra, nada tendo a dizer, porque nada compreendia. Desde muitos anos que não falava a ninguém, por isso quase perdera o uso da linguagem; e o seu pensamento estava também muito confuso para poder formular palavras. Encerraram-no na prisão da vila. Os gendarmes não pensaram em que ele poderia ter vontade de comer, e deixaram-no até ao outro dia.
Mas, quando vieram para o interrogar, logo de manhãzinha, acharam-no morto, no chão.
Que surpresa!

Imagem: Pedro Nogueira Rocha

Confidência 

                                                                                                            Elly Ramos

Quando você me desnuda com palavras, das quais nenhum outro ousou me dizer, sinto a carne fraquejar e desvio o sentido. Eu que sempre fui romântica, avessa às “liturgias” do querer, dá-me medo e ao mesmo tempo despertam fantasias que internalizei por algum capricho, pudores que a mim puseram... Penso na modelo e no fotógrafo nus, ele a captar a beleza, a sensualidade, a alma... e ela se vê nos olhos dele. Mas será que é só um sentir fisicamente? Será? Não. Você, o único eleito a ser o meu amor platônico, não espero envolvimento de sua parte, seria puerilidade demais. Preciso dizer que não seria eu, jamais, a O de René, nem a Jude, talvez, a Virgínia do Machado de Assis.

Caetano Veloso

Parni Valjak - Sve jos mirise na nju

Do not ask me anything tonight let me keep quiet
I need peace tonight
Old wounds again bake my battles continue to flow, honey
You do not have nothing to do with

With the source of your my soul drunk
Thirsty your age
And now hung asks where utjehaSve Paint it Black
Aus dem Album: nicht angegeben [Album hinzufügen]

Do not ask me anything tonight let me keep quiet
I need peace tonight
Old wounds again bake my battles continue to flow, honey
You do not have nothing to do with

With the source of your my soul drunk
Thirsty your age
And now hung asks where comfort
Where is the missing youth

The days I follow, sometimes until you drop
Duso asking oblivion
Please hours to return to trace her walk
Quiet as it's there

All Paint it, and the day, and the morning was to come
After this night, the night without sleep
And two hundred years to count them in solitude
Ever since she left.

In my veins still has its poison
It is still too strong a dose
And I love you, do not go crazy
forget ...

 João Alfaro!

Quando tornar a vir a Primavera

Talvez já não me encontre no mundo.

Gostava agora de poder julgar que a Primavera é gente

Para poder supor que ela choraria,

Vendo que perdera o seu único amigo.

Mas a Primavera nem sequer é uma cousa:

É uma maneira de dizer.

Nem mesmo as flores tornam, ou as folhas verdes.

Há novas flores, novas folhas verdes.

Há outros dias suaves.

Nada torna, nada se repete, porque tudo é real.”

 (Alberto Caeiro)

Instantes

                                                                                                                                               Elly Ramos

De certa distância, lá estava esticada sobre o capô do velho automóvel, parado propositadamente à beira-mar, olhou preguiçosa para as ondas que batiam e voltavam a trazer suaves espumas, olhou para o senhor e duas crianças a brincar sorridentes, felizes. Fechou os olhos, largou os braços em direção à cabeça e deixou-os deslizar, dementes, a quase ficar pendurados para fora do capô vermelho e as pernas acompanhavam os movimentos, largadas ficaram totalmente feito pêndulo. Ainda com as pálpebras fechadas, movimentou a cabeça de modo indubitável, esqueceu-se de sua própria presença, entregou-se ao nada e já não sentia seus membros, era como se fosse um balão, ou uma boneca inflável e sem ar, talvez. Permaneceu assim: ao nada, sem ser nada, até uma pena de pássaro pesaria mais do que aquele corpo inerte. Ah, e se alguém a olhasse só veria, apenas, os movimentos indescritíveis das finíssimas penugens do seu copo que o vento ousava acaricia-las com o sopro frio do fim de verão, mas quem teria este olhar tão miraculoso? Não interessa, na certa seria o olhar invisível, magnífico. E, o nada se tornou escuro, escuro e escuro. Transcendeu os mundos, perduraram alguns minutos... sem sentido. Não percebeu o céu nublado, nem a pipa que o ventos rasgara no espaço, nem mesmo as gotículas miúda que chovia e molhava seu corpo imóvel, mas uma voz, uma voz ativa e amável de uma criança a trouxera à beira-mar.

Imagem: Pedro Rocha Nogueira 

Sonho

Elly Ramos

O lugar era escuro como a noite ou era noite, ela não sabia. Estava sentada ao seu lado outra pessoa, não a conhecia. Estavam no acostamento de uma pista movimentada. Por um instante, ao ver um ônibus, deitou o seu corpo, vagarosamente na cama negra e ainda quente, em direção à luz que ofuscava os seus olhos. Mas, recolheu rapidamente quando viu as ferragens e os grandes pneus do gigante que se aproximava. Voltou a sentar. Serenamente permaneceu a olhar a paisagem de um verde escuro que contracenava com o asfalto. Tudo mudava rapidamente. As cenas pareciam fleches, cliques acelerados de câmara fotográfica. Já não estava lá. Como o virar de uma página, voltou à casa da fazenda de seus pais onde passou toda a sua infância. Assim estava ela em cima da mesa quadrada da sala de jantar. Incrível como se equilibrava com a mesa inclinada e com os dois pés esquerdos da mesa suspensos. Como esta estava próxima da janela, a garota segurava o arame farpado que servia como varal de roupas no beiral da casa, permanecendo com a metade do corpo na parte interna e a outra metade na parte externa da casa através da janela. Os pés impulsionavam, fazendo com que balançasse para dentro e para fora. Suas mãos muito brancas a segurar firme o varal. Os olhos fixos a olhar anjo e demônio beijando-se e com os corpos inclinados quase a encostarem ao chão, pareciam estátuas de mármore: Vênus e Pã na terra dos mortais, em terreno lamacento, naquela paisagem escura no meio de sons de bichos domésticos. Logo a cena deixa o espaço, na mesma velocidade do balaço do corpo da garota entre a mesa e o arrame farpado, e o que vê agora é um rio de águas sujas que separa o passeio da casa, da mata escura e perdida em seus pensamentos. Com o olhar quase de transe, observa uma cobra a cair de uma das árvores. Ouve o som das folhas e dos caules a oscilarem com o corpo anelado que mais parecia içar voo, voo para baixo que logo alcança a terra e faz um barulho maior. Neste instante tênue, tudo parece parar por um segundo de atenção, cautela. Até a galinha levanta a cabeça e sai cocoricando assustada. A garota desce ligeira da mesa e corre em direção à porta aberta da cozinha a gritar, a gritar. Mas, parece que ninguém a ouve.  Estão todos em casa e ninguém a ouve. “Vem uma cobra em direção a casa, a mim...!!!”  Vê a cobra atravessar o rio imundo com o corpo imerso a fazer ondas naquelas águas e a mostrar apenas a cabeça. Serpenteando rapidamente o seu corpo entre pedras e lama, alcançando a porta. Avança sua mandíbula na mão esquerda da menina que momentos antes tão firmes seguravam o varal farpado. É tomada por uma grande dor e desespero. Encontra coragem não sabe de onde, para com a outra mão apunhalá-la na cabeça. A cobra contorce o corpo e, em forma de bote, abre mais a presa e mais uma picada, mais outra. A garota a apunhala mais e mais até ver o sangue da serpente escorrer e se misturar ao seu. A cabeça já mutilada, só bem visível os dentes afiados e brancos. Mesmo assim, ela grita a pedir a sua mãe um copo que estava próximo dela sobre a mesa, em seu desespero continuamente de livra-se daquele bicho asqueroso. Em certo momento, sai dali com a mão machucada, achando possível o seu fim. Andando, parecendo arrastar o seu corpo, atravessa a sala e vai até um dos quartos. Aquele perto do banheiro. E cai no piso de tijolos crus, próximo à cama. Não sabe como se levantou. Dirigiu-se ao outro quarto onde encontra sua mãe saindo de dentro do quarto que era seu, e o seu pai, meio agitado a consertar a bermuda um pouco grande para o seu corpo magro. Há anos morrera. Estava ali sorrindo, ajeitando-se. Ambos felizes. Parecia que acabavam de fazer sexo e estavam satisfeitos. Mas no quarto havia água, como se houvesse uma ducha que esqueceram de desligar. Tudo transmudava rapidamente em seu sonho. Ao acordar, depara-se com o seu cotidiano, também miserável. 

                                         Elly Ramos

O hóspede 

Chegou calado com uma pasta negra no peito, apertada entre os braços. Pediu a chave do quarto 413 para a recepcionista. Ela o olhou ao entregar-lhe a chave, ele nem percebeu, saiu rápido com passos firmes e de cabeça ereta a resmungar palavras inaudíveis. Deu preferência à escada, abolindo assim, o elevador. Abriu a porta do 413, entrou sem olhar para o interior do quarto e sem desgrudar da pasta, sentou-se na cadeira ao lado da cama, juntou as pernas uma na outra apertando-as  até sentir dor... Afastou-as e sorriu. Levantou-se, olhou ao redou, colocou a pasta em cima da cama, foi até a janela, viu a noite movimentada, luzes oscilando: faróis, postes e toda a vida urbana; pessoas que não paravam de andar. Olhou para o pulso, o relógio marcava 22:31 horas. O celular vibra em um dos bolsos da calça. Falou para si: “não vou atender” deixou chamar até parar. Olha a pasta preta em cima da cama e ao aproxima-se, esfregou uma mão na outra, sorriu e foi ao banheiro. Olha-se ao espelho, vê o seu cabelo grisalho, algumas rugas no rosto e nos olhos a inquietude que a vida o proporcionou. Lavou o rosto e voltou. Olhou a pasta mais uma vez, sentou-se na cama resolvido a abri-la. Ao tocar no fecho, seus dedos estão trêmulos. Ele abre e tira o terço e começou a desfiar conta por conta entre os dedos. Os lábios se moviam rapidamente em murmúrio como se o contar retrocedesse o tempo. Viu-se ainda menino, andando atrás de uma garotinha saindo. Viu sua primeira transa. Viu toda sua vida entre os dedos ágeis e as contas. Automaticamente desabotoou a camisa e pôs-se a esfregar o terço em seu peito, por todo o seu corpo, correu por dentro das calças e quase a machucar-se. Sorriu com um olhar prazeroso. Sorriu, fechou os olhos absorvido pelo êxtase. Virou-se e no rosto másculo os lábios finos convulsos, moviam-se de dor, mas engoliu o  líquido salgado  provocado pelo prazer. Soltou o terço, foi ao banheiro, ligou a ducha fria e ficou parado a deixar, em abundância, a água percorrer por todo o seu corpo. Era quase manhã. O sol já despontava na janela. Pensou: “Há seis anos a quero com desespero e nunca fui correspondido, e nem podia ser. Estava linda naquele vestido e no decote o brilho dourado.” Mas no início da noite anterior, casou-se com o Pedro, o seu único filho. Assistiu a cerimônia religiosa. Não teve coragem de vê-los brindar. Lembrou-se daquela noite em que viu os corpos nus entrelaçados em sua própria cama. Olhou-os da porta que haviam deixado entre aberta. “Sussurrou: Maria, Maria, Maria...” Pegou a toalha e enrolou-a na cintura. Voltou para o quarto, olhou o terço e pensou “divinos e mortos são os que amam. Loucos os que desejam demais.” Vestiu-se e colocou o terço de volta. Sentiu fome e ligou para o serviço de quarto. A pasta estava aberta sobre a cama entre os lençóis. Ele olha para ela, um olhar carinhoso. Passa a mão no rosto e sente a barba mal feita, precisa corrigir isso. Entra no banheiro e procura na gaveta a lâmina. Estava tão absorvido que não ouviu a batida. Ao virar em direção à porta, a lâmina fere seu rosto. Vem à sua lembrança o sangue que escorria do joelho dela. Sempre a via no parque, quando fazia caminhadas. Naquele dia ela caíra da bicicleta e ele se aproximou para socorrê-la. Ao inclinar-se para ela, seus olhos foram atraídos.... Ele abre a porta, mal-humorado. A camareira entra com seu café. Nesse momento percebe a mala e lança para ela um olhar curioso, o que o deixa irritado. Deseja puxá-la pelo braço e apressar sua saída, mas o celular volta a tocar neste instante e tira sua atenção. Não atende. A presença dela o incomoda. A moça deixa a bandeja na mesinha ao lado da cama e ao inclinar-se pende do seu colo o brilho. Ele se apressa em detê-la, mas ela já vai saindo pela porta. Sua respiração ofegante e seu olhar fixo... Ele fecha porta e com a testa encostada nela transpira. Enquanto a pasta preta, aberta em cima da cama, guarda sua preciosa coleção: correntinhas com crucifixos e terços.

   

OS OLHOS DOS POBRES

Charles Baudelaire

Quer saber por que a odeio hoje? Sem dúvida lhe será menos fácil compreendê-lo do que a mim explicá-lo; pois acho que você é o mais belo exemplo da impermeabilidade feminina que se possa encontrar.Tínhamos passado juntos um longo dia, que a mim me pareceu curto. Tínhamos nos prometido que todos os nossos pensamentos seriam comuns, que nossas almas, daqui por diante, seriam uma só; sonho que nada tem de original, no fim das contas, salvo o fato de que, se os homens o sonharam, nenhum o realizou.De noite, um pouco cansada, você quis se sentar num café novo na esquina de um bulevar novo, todo sujo ainda de entulho e já mostrando gloriosamente seus esplendores inacabados. O café resplandecia. O próprio gás disseminava ali todo o ardor de uma estréia e iluminava com todas as suas forças as paredes ofuscantes de brancura, as superfícies faiscantes dos espelhos, os ouros das madeiras e cornijas, os pajens de caras rechonchudas puxados por coleiras de cães, as damas rindo para o falcão em suas mãos, as ninfas e deusas portando frutos na cabeça, os patês e a caça, as Hebes e os Ganimedes estendendo a pequena ânfora de bavarezas, o obelisco bicolor dos sorvetes matizados; toda a história e toda a mitologia a serviço da comilança.Plantado diante de nós, na calçada, um bravo homem dos seus quarenta anos, de rosto cansado, barba grisalha, trazia pela mão um menino e no outro braço um pequeno ser ainda muito frágil para andar. Ele desempenhava o ofício de empregada e levava as crianças para tomarem o ar da tarde. Todos em farrapos. Estes três rostos eram extraordinariamente sérios e os seis olhos contemplavam fixamente o novo café com idêntica admiração, mas diversamente nuançada pela idade.Os olhos do pai diziam: "Como é bonito! Como é bonito! Parece que todo o ouro do pobre mundo veio parar nessas paredes." Os olhos do menino: "Como é bonito, como é bonito, mas é uma casa onde só entra gente que não é como nós." Quanto aos olhos do menor, estavam fascinados demais para exprimir outra coisa que não uma alegria estúpida e profunda.Dizem os cancionistas que o prazer torna a alma boa e amolece o coração. Não somente essa família de olhos me enternecia, mas ainda me sentia um tanto envergonhado de nossas garrafas e copos, maiores que nossa sede. Voltei os olhos para os seus, querido amor, para ler neles meu pensamento; mergulhava em seus olhos tão belos e tão estranhamente doces, nos seus olhos verdes habitados pelo Capricho e inspirados pela Lua, quando você me disse: "Essa gente é insuportável, com seus olhos abertos como portas de cocheira! Não poderia pedir ao maître para os tirar daqui?"Como é difícil nos entendermos, querido anjo, e o quanto o pensamento é incomunicável, mesmo entre pessoas que se amam!

O Mau Vidraceiro

Charles Baudelaire

Existem naturezas puramente contemplativas e totalmente impróprias para a ação, que, no entanto,sob uma impulsão misteriosa e desconhecida, agem às vezes com uma rapidez de que elas próprias se julgariam incapazes.
Como aquele que, temendo encontrar com o zelador uma notícia aflitiva, ronda covardemente durante uma hora frente à porta da casa sem ousar entrar, como aquele que guarda durante quinze dias uma carta sem abri-la, ou só ao fim de seis meses se conforma em efetuar um empreendimento necessário desde um ano, elas se sentem às vezes bruscamente precipitadas para a ação por uma força irresistível, como a flecha de um arco. O moralista e o médico, que afirmam saber de tudo, não podem explicar de onde vem tão de súbito uma louca energia nessas almas preguiçosas e voluptuosas, e como é que elas, incapazes de cumprir as coisas mais simples e mais necessárias, encontram em dado momento uma coragem de luxo para executar os atos mais absurdos e até, muitas vezes, os mais perigosos.
Um dos meus amigos, o mais inofensivo sonhador que já existiu, ateou fogo uma vez numa floresta, para ver, dizia, se o fogo pegava com tal facilidade como se afirma comumente. Dez vezes consecutivas a experiência falhou; mas, na décima primeira, foi por demais bem sucedida.
Outro irá acender um charuto ao lado de um barril de pólvora, para ver, para saber, para tentar o destino, para se forçar a si mesmo a dar provas de energia, para se fazer de jogador, para conhecer os prazeres da ansiedade, por nada, por capricho, por desocupação.
É uma espécie de energia que jorra do tédio e do devaneio; e aqueles nos quais ela se manifesta tão inopinadamente são, geralmente, como eu disse, os mais indolentes e sonhadores dos seres.
Outro, tímido a ponto de abaixar os olhos mesmo diante dos olhares dos homens, a ponto de ser-lhe preciso ajuntar toda a sua pobre vontade para entrar num bar ou passar diante de uma bilheteria de teatro, onde os fiscais lhe parecem investidos da majestade de Minos, Éaco e Radamanto, se jogará bruscamente nos braços de um ancião que estiver passando ao seu lado, e o beijará com entusiasmo diante da multidão espantada.
Por quê? Porque… porque essa fisionomia lhe era irresistivelmente simpática? Talvez; mais é mais legítimo supor que ele próprio não saiba por quê.
Fui vítima, mais uma vez, dessas crises e desses impulsos, que nos autorizam a crer que Demônios maliciosos se insinuam dentro de nós e nos fazem cumprir, à revelia, suas mais absurdas vontades.
Certa manhã, eu me levantara aborrecido, triste, cansado de ociosidade e levado, me parecia, a fazer algo, grande, uma ação de brilho; e abri a janela, infelizmente!
(Queiram observar, por favor, que o espírito de mistificação, que em certas pessoas não é resultado de um trabalho ou de uma combinação, mas de uma inspiração fortuita, tem parte, muito, mesmo que apenas ardor do desejo, neste humor, histérico segundo os médicos, satânico segundo aqueles que pensam um pouco melhor do que os médicos, que nos empurra sem resistência para uma série de ações perigosas ou inconvenientes.)
A primeira pessoa que avistei na rua foi um vidraceiro cujo grito penetrante, dissonante, me veio através da pesada e suja atmosfera parisiense.
Me seria, aliás, impossível dizer por que fui tomado, em relação a esse pobre homem, de um ódio tão repentino quanto despótico.
“Ei, ei” e eu lhe gritei que subisse.
Entretanto eu refletia, não sem certa alegria, que o quarto encontrando-se no sexto andar e sendo a escada bastante estreita, o homem deveria estar experimentando certa dificuldade em efetuar sua ascensão, e esbarrando em diversos lugares os ângulos de sua frágil mercadoria.
Ele enfim apareceu: examinei com curiosidade todas as suas vidraças, e lhe disse: “Mas como?Você não tem vidros coloridos? Vidros cor-de-rosa, vermelhos, azuis, vidros mágicos, vidros de paraíso? Que atrevido é você! Ousa passear pelos bairros pobres e nem mesmo possui vidros que tornem a vida bela de ser ver!”
E o empurrei com vivacidade para a escada na qual tropeçou resmungando. Aproximei-me da sacada e agarrei um vasinho de flores e, quando o homem reapareceu no vão da porta, deixei cair perpendicularmente meu engenho de guerra na borda traseira de suas forquilhas; e derrubado pelo choque, ele acabou de destroçar sob suas costas toda a sua pobre fortuna inconstante, que produziu o ruído estrondoso de um palácio de cristal atingido por um raio.
E, embriagado por minha loucura, gritei-lhe furiosamente:
“A vida bela de se ver! A vida bela de se ver!”
Essas brincadeiras nervosas não são isentas de perigo, e pode-se às vezes pagar caro por elas. Mas o que importa a eternidade da danação a quem encontrou num segundo o infinito da fruição?

O Dominó preto

Florbela Espanca

Havia já mais de oito anos que andava atrás dela. E só agora conseguira que ela se resolvesse a ouvi-lo. Há tantos anos, santo Deus! Ainda ele estava moço na mercearia da Rua dos Olivais, ainda nem sonhava que lhe haviam de dar sociedade na casa, nem tinha amealhado os seis contos de réis que tinha agora na Caixa Geral de Depósitos, já gostava dela, já gostava de a ver passar, pisando no seu passinho grácil e desenvolto a calçada de pedras pontiagudas. Os gritinhos que ela dava quando punha o pé em falso, o pé de boneca calçado de sapatinhos de verniz com saltos de palmo e meio! E quando entrava na loja! O cubículo escuro, sujo, feio, era de repente um grande salão feérico todo cheio de luzes, deslumbrante de asseio, bonito como nenhum. O pobre caixeirito, de mãos deformadas pelas frieiras, de larga cara bonacheirona e ingénua, ridículo no seu fato de cotim da mangas curtas, de cabeleira encrespada e sobrancelhas hirsutas, ficava a olhar para ela, esquecido do que lhe haviam pedido, vendo apenas na sua frente a boca fresca e os olhos gaiatos da rapariguinha risonha que, sem piedade, troçava dele constantemente. Mas que lindo riso o dela! Muito aberto, muito sonoro, enchia a casa de trilos de pássaros, mostrava-lhe os dentes todos muito sãos, muito brancos, e toda branca por dentro, muito cor-de-rosa como a polpa carnuda e sumarenta dum morango acabado de colher numa manhã de Primavera.
No banco da avenida, sob a acácia já cheinha de folhas, noite escura, o Joaquim entretinha-se a passar religiosamente as contas do seu rosário de recordações dos longos anos que passara atrás dela, inutilmente, mendigando sem se cansar um bocadinho de amor que matasse a fome e a sede ao seu corpo de adolescente casto que nunca se atrevera a seguir uma mulher pelas ruas escusas, pelos cantos misteriosos, quando a cidade cúmplice fecha os olhos e finge que dorme.
Sempre gostara daquela, daquela só, e um dia – já lá iam dois anos! – enchera-se de coragem e dissera-lho. A gargalhada que ela lhe dera na cara! Tinha-a Aida nos ouvidos, aquela divertida e escarnecedora gargalhada que lhe fizera chegar as lágrimas aos olhos.
Ele era um pobre diabo, mas queria-a, queria-a como sabem querer os rústicos das suas montanhas, queria-a como todo o ardor dos seus vinte anos, cheios de seiva como um chaparro novo, queria ganhá-la custasse o que custasse, embora tivesse de andar de rastos atrás dela a vida inteira. Tinha tempo! E assim fez: trabalhou sem descanso e sem desalento meses e meses, todos os dias do ano, quer de Inverno quer de Verão, mal luzia o Sol no alto até noite fechada, sem domingos nem dias santos. Mal pago e mal alimentado, mourejou e fez vontades, foi servo de toda a gente, com a tenaz ideia fixa encasquetada a martelo no estúpido bestunto, sem querer saber de mais nada, não dando conta do que ia pelo mundo, do que se passava para além do encardido balcão de pinho, aonde lhe ia correndo a mocidade, agrilhoado ao trabalho como um escravo.
O patrão, com o andar dos tempos deu finalmente por ele, observou-o, e um belo dia, deitando contas ao lucro que podia tirar duma bela acção, mandou-o ensinar a ler. À noite, depois da loja varrida e tudo arrumado, que o patrão não se ensaiava para lhe pregar dois murros bem puxados, o rapazito descia os dois degraus que fazia comunicar a lojeca com a húmida toca onde dormia. Ah, se as paredes pudessem falar! Um coto de vela a arder sobre a única cadeira de pau e, sentado na cama de tábuas, as mãos crispadas nos cabelos rijos, cabelos de fome, a cabeça tonta, doido de sono, o pobre lá ia decifrando as letras, soletrando, juntando as sílabas, estudando a lição para o outro dia, à custa de esforços desesperados e duma força de vontade que nenhuma força poderia vencer. Quando compreendia, a larga cara bonacheirona iluminava-se-lhe num sorriso que, entre aquelas quatro paredes, onde as aranhas teciam tranquilamente as suas teias de seda e prata fosca, era por si só um belo milagre de amor! O manancial de águas claras que na planície vai matar sedes e reverdecer os campos, jorra do seio das duras pedras das montanhas em sítios agrestes, longe e alto!
Uma noite, ao estudar a lição, deu com o nome dela: “Maria”. Soletrou-lhe as duas sílabas, de olhos arregalados, boca aberta, num êxtase, e os grossos lábios, subitamente, sem ele saber como, foram pousar-lhe no livro roto e cheio de nódoas, sobre as sílabas mágicas, enquanto as lágrimas lhe saltavam dos olhos e os soluços lhe enchiam o peito. Esteve mais de meia hora a soletrar-lhe o nome: “Ma-ria”, a olhar para as letras, sinais cabalísticos que queriam dizer tudo o que ele tinha para dizer, traços que faziam surgir, como varinhas de condão, um mundo de coisas boas, de coisas que ele nem sabia porque eram tão lindas e tão boas!
E assim foram passando os anos. A pouco e pouco foi subindo, juntando dinheiro, à custa de se privar de tudo, de economias insensatas, ia-se matando; mas conseguira juntar os seis contos de réis, que tinha na Caixa, que eram bem dele, só dele, e alcançar sociedade na casa, sociedade que também lhe dava um lucrozinho certo que não era nada para desdenhar…
E o Joaquim ria-se baixinho com um riso feliz, no seu banco da avenida, debaixo da acácia já cheinha de folhas, onde os pardais dormiam muito encostadinhos uns aos outros por causa do frio. Já tinha com que pôr a casa, um quarto ou quinto andar numa casinha acabada de construir, numa rua sossegada e limpa, que ele tinha já debaixo de o lho, ali para os lados do rio. E não ficava muito longe da mercearia… poderia ir e vir todos os dias a pé, para poupar o dinheiro do eléctrico… Uma mobília de quarto, de guarda-vestidos com portas de espelho… um aparador de pedra mármore… cadeiras de palhinha e um canapé para a sala… uma casa de luxo sólido, de coisas boas, que ele tinha dinheiro e não se importava de o gastar todo. Para a vida, lá se iria ganhando, e nunca haveria de faltar à Maria: o casaco de pelúcia, o seu vestidinho de seda de vez em quando e os sapatos de verniz para sair à rua… Nada! Que ele não a queria ver feita uma pobretona, de xale pelas costas e lenço na cabeça. Havia de ser uma senhora, mais linda e mais bem posta que algumas feitas à pressa que ele via por essas ruas, a fingir que eram grande coisa… A sua Maria havia de ter tudo o que ela quisesse e, para começo, já amanhã lhe iria comprar aqueles brincos compridos de pedras azuis que tinha visto na ourivesaria ao lado e que tão bem deviam ficar-lhe, a baloiçarem-se na pontinha rosada da orelha, naquele gesto que ela fazia com tanta graça, a dizer que “não” e “não”, a marota! Sempre, a todos os seus rogos, a todas as suas promessas, a tudo o que fizera para a captar, para a seduzir de há oito anos até… até ontem, Ah, ontem!
E o Joaquim via na noite escura brilhos de lua cheia, escancarava a boca até às orelhas num largo riso silencioso. Ontem!... E o Joaquim fechava os olhos esverdeados que luziam como os de um gato bravo no ardor do desejo, no triunfo de a sentir finalmente conquistada, finalmente muito sua, depois de tantos torvos anos de miséria e de angústia, depois de por ela ter passado fome e frio, depois de a ter querido como sabem querer as almas simples e rudes, na persistência da ideia fixa, invencível e tenaz, encaixada no cérebro branco como silva agarradiça de moita brava.
Ontem!... E o Joaquim via a rua mal iluminada do bairro pobre, a gente que passava afadigada, carregada de embrulhos, gente do povo, gente humilde de volta a casa depois de um dia de fadiga, os eléctricos cheios, num grande ruído de ferragens, tim, tim.. tim, tim... Ladeira abaixo; via-a a ela, onde luzia o ouro duma medalhinha de Nossa Senhora da Conceição; ouvia-lhe o riso garoto cheio de reticências, evocador de carícias proibidas e desejadas, o riso que às vezes lhe fazia vir à ideia coisas em que seria melhor não pensar.
Pobre rapariga! Ia agora fazer caso das coisas que lhe diziam! Não tinha sido nem uma nem duas vezes que lhe tinham dito mal dela; as referências que lhe faziam não eram nada boas, lá isso não! Que não era séria, que não tinha mesmo juizinho nenhum, que o não queria a ele, mas que talvez quisesse outros, que andava metida com gente de teatro, que mais isto e mais aquilo, enfim, um ror de coisas que às vezes o entristeciam. Nada tinham poupado para lhe fazerem perder aquela cisma, para o arredarem daquele fado em que o viam andar há anos, mas tudo tinha sido em vão. Podia lá acreditar uma coisa daquelas! Mentiras! Más palavras de má gente! Invejas!... E o Joaquim cerrava os punhos num gesto de rancor. A sua vontade era esganar toda aquela gente que dizia mal dela, cortar-lhes a língua aos bocados como a blasfemos sem honra nem vergonha que se atreviam a pôr a boca numa órfã honesta e trabalhadora. Costurava para o teatro, era verdade, e então? É por acaso algum crime trabalhar, ganhar a sua vida, a triste côdea e o direito duma telha que a abrigasse do frio e da chuva?! Gente mais ruim!...
Mas agora, no banco da avenida, deitando para trás das costas os maus pensamentos, o Joaquim era feliz, era amado, estava à espera dela, que tinha prometido vir: “Às dez horas lá estarei, no primeiro banco à direita de quem sobe, um pouco acima do Avenida, lá estarei, espere por mim, sem falta.”
Logo ao anoitecer fora para lá, não fosse a ela dar-lhe na cabeça ir mais cedo ou ele ter ouvido mal. Talvez ela tivesse dito às oito horas, já não se lembrava bem, Ele estava como doido! Não era admiração nenhuma ter trocado as horas, ter-se enganado. Ah, ontem!... Sabia ele lá bem de que freguesia era, ao ouvir-lhe dizer, pela primeira vez na sua vida, que sim, que iria falar com ele, combinarem a sua vida, trocarem as suas promessas, falarem de amor. De amor!...
Numa tremura, como se estivesse com uma forte sezão, tacteou o banco onde ela, dali a pouco, se sentaria ao lado dele, mãos nas mãos, olhos nos olhos. A sua Maria! Os pensamentos do seu cérebro zumbiam como abelhas ao sol; não podia seguir o fio de nenhuma ideia; era como se tivesse dentro da cabeça um novelo de fio de ouro, emaranhado, num torvelinho, num rodopio, enrolando-se e desenrolando-se, bordando vertiginosamente visões de sonho, demasiado belas, demasiado douradas para que os seus pobres olhos de simples as pudessem ver sem ficar deslumbrados. Pobre morcego de olhos piscos no resplendor dum meio-dia a arder em sol!
Mas já deviam ser horas. É verdade, que horas seriam? Esteve para ali amodorrado, a falar sozinho, sem prestar atenção a coisa alguma, em ricos de ela passar e não a ver. Tacteou no bolso do colete o grande relógio de prata. Ao puxar por ele, para ver as horas, as mãos enrodilharam-se-lhe no dominó preto que vestia. Sorriu, satisfeito. Mais um capricho do demónio da rapariga, que era levadinha da breca! De que ela se havia de lembrar? Como era Terça-Feira Gorda...
“Leve um dominó preto, com um laço azul no ombro, para o conhecer. Havemos de nos divertir muito!” E ele fizera-lhe a vontade, pois é claro! Mirou-se complacentemente de alto a baixo: o dominó de setineta preta que lhe chegava quase aos pés, comprido como sotaina de clérigo, o farfalhudo laço de seda azul sobre o ombro... Tal qual ela havia dito...
O Joaquim ria, mas, ao ver as horas, o sorriso gelou-se-lhe repentinamente nos lábios. Teve um sobressalto como de quem acorda com um encontrão. Dez horas e meia! Que estaria ela a fazer que não chegava? Já teria passado? Enquanto estivera para ali a cismar, era capaz de ter passado por ele sem ter dado por isso. Murmurou aflito: valha-me Deus! Levantou-se, lançou em torno um olhar esgazeado. Na avenida, a fila ininterrupta dos autos continuava a desenrolar-se. À porta do Avenida, estacionava ainda um grupo palrador; gente corria à sua vida, aos seus prazeres, ao seu destino; duas mulheres passaram por ele numa grande algazarra, rindo muito, fazendo grandes gestos. Pensativo, contornou o maciço de flores vagarosamente, deu mais uns passos para cima, mas, lembrando-se de repente de que ela podia chegar e ir-se embora sem o ver, voltou a correr para o banco.
Mas, afinal, que tolice estar assim a afligir-se por uma demora de meia hora! A rapariga era séria, que diabo Não ia agora duvidar dela, da sua boa fé! O dito, dito. Era ter paciência! Isto de mulheres, nunca estão prontas a horas, é mais um alfinete para aqui, mais uma besuntadela para acolá, mais um laço, mais uma fita... E para largarem o espelho é o cabo dos trabalhos!... E, à doce visão da sua Maria a enfeitar-se para ele, a ver-se ao espelho para lhe parecer bonita a ele, o coração dilatou-se-lhe num suspiro de consolo, e um sorriso radioso entreabriu-lhe novamente os lábios que o sofrimento contraíra.
Agitou-se no banco, envolveu-se melhor no dominó, que a noite ia-se pondo fria, e resolveu esperar com resignação. Passou, porém, uma hora, duas, e ela sem aparecer... A inquietação mordeu-lhe novamente a alma... Porque não viria? Onde estaria àquelas horas da noite?...
Continuavam a passar autos, continuava a passar gente, e ela nada! Nem sombras dela sequer!... Ele bem olhava para todos os lados, bem perscrutava, de olhos muito abertos, as trevas lá no fundo, por onde ela havia de vir. Nada!...
As luzes do Avenida cegavam-no, fechava os olhos para as não ver. A inquietação, a angústia, a mortal aflição dos que esperam sem esperança corroíam-no lá por dentro como chumbo derretido. E o pobre, no meio da multidão folgazã duma noite de Entrudo, tremia como se estivesse num deserto sem vivalma, sem gota de água ou folha de palmeira povoando a imensidade desolada e tétrica, até aos confins do horizonte, até ao fim do mundo!
O polícia de giro, adivinhando do que se tratava, deu uma volta em redor do banco e seguiu, sem lhe dirigir a palavra. Um perdigueiro novo, preto como azeviche, veio rebolar-se na relva a dois passos dele, dando latidos de alegria por se ver solto. Filho-família com tinetas de boémio conseguiu, com as suas cabriolas, arrancá-lo por um instante aos seus lancinantes pensamentos. Estendeu a mão para o acariciar, mas o cãozito, esquivo e desconfiado, fugiu-lhe e perdeu-se nas pesadas sombras duma rua ao lado.
Que horas seriam?... Viu outra vez o relógio: três horas! Ela já não vinha! Era impossível!... Que estava ele ali a fazer naquele maldito banco, sozinho?... Num supremo esforço de toda a sua vontade, retesou os músculos, levantou-se. Um homem que ia a passar recuou assustado, ao ver de súbito na sua frente aquele fantasma negro; depois de passar, olhou ainda para trás, curioso. O polícia de serviço, que já não era o mesmo, perguntou-lhe desabridamente o que estava ali a fazer, há que tempos, naquele banco. Num humilde sorriso, que mais parecia um esgar de choro, respondeu-lhe, esforçando-se por dar ao seu todo um ar pândego, que estava à espera duma rapariga para irem cear, para festejarem a Terça-Feira Gorda... O polícia, satisfeito com a explicação, piscou o olho, indulgente, e seguiu à sua vida. Ele tornou a sentar-se. Podia ser, podia muito bem ser que ela viesse ainda. Ainda não era tarde! Podia ter adoecido... Mas a estes enganos com que pretendia iludir-se, o pobre coração, que era como uma chaga em sangue dentro do seu peito, revoltava-se num sobressalto das suas últimas energias, numa náusea de nojo perante a perfídia imerecida. Ah, Maria, Maria!
Era então verdade todo o mal que diziam dela, todo o mal que lhe tinham dito! Sem vergonha, sem juízo, sem consciência, passava a vida a desgraçar homens, a desgraçada! Mas então a sua casinha, a sua casinha nova na rua limpa e sossegada, as suas economias, todos os seus sonhos, toda a sua vida?! Que seria feito daquilo tudo, santo deus?! Ah, a mentira, a ilusão de todos esses miseráveis anos que tinham passado, o escárnio de engano que tinha sido o ar que respirara, o pão que comera a viver para ela, a trabalhar para ela, a sofrer por ela! Não a teria nunca, nunca! Não lhe saberia nunca o gosto à boca, àquela boca de tentação, vermelha e húmida, como um cravo a abrir!
Soluços violentos faziam-lhe estalar o peito, a emoção apertava-lhe a garganta em tenazes de ferro, caíam-lhe lágrimas em fio pela cara abaixo. Na sua grotesca humildade era um espantalho desprezível. Mascarado, ridículo, lavado em lágrimas, era mais infeliz que as pedras e dava vontade de rir!
Quatro horas! O riso dela, rio cheio de reticências, riso canalha e escarninho, fustigou-o como uma chicotada na cabeça, ao evocá-lo. Tinha feito pouco dele! Nunca fizera tensões de vir! Onde estaria ela?... Ah, Maria, Maria!...
Num arranco, apalpou no bolso das calças, com a mão crispada, o canivete que trazia sempre; de olhos fechados, a boca torcida num ricto odioso, abriu-o e, num gesto de doido, enterrou fundo no pulso a estreita lâmina afiada. O sangue jorrou como um repuxo e salpicou-lhe os dedos. Sem pensamentos, a cabeça a fugir-lhe, tonto, desvairado, soltou um grito rouco, abafado como um rugido de fera ferida, dobrou-se sobre si mesmo como um fantoche e, de olhos muito abertos, ficou-se a contemplar, num ar pasmado, o sangue a correr-lhe pela mão, em grossos traços negros até ao chão.
Para as bandas do oriente o céu tomava uns vagos tons de nácar. O perdigueiro boémio, cansado de folgar, veio a passos lentos para ele, cheio de gravidade, desconfiado, farejando de longe o sangue. Os pardais, aconchegados na acácia que a Primavera enchera já de folhas tenras, começavam a mexer-se e a pipiar docemente.
O Joaquim quis levantar-se, mas não pôde, quis abrir os olhos, não teve forças. Um grande bem-estar invadia-lhe o corpo todo, um estranho entorpecimento tornava-lhe as pernas e os braços moles como trapos. A cabeça pendeu-lhe paras as costas do banco. O sangue continuava a correr pelo braço, pela sotaina negra, num ténue fiozinho tépido.
De repente, aos ouvidos do moribundo chegou vagamente, como num sonho, um ruído de passos. Fez um grande esforço para se endireitar, para pensar: Seria ela?... Os passos aproximavam-se... Nas primeiras claridades ainda indecisas da madrugada adivinhou-se um grupo de homens e mulheres vestidos de dominós pretos. Vinham conversando e rindo animadamente, de volta de um baile, talvez...
Ao passar por ele, uma das mulheres exclamou:
- Olha aquele no banco, parece um faz-tudo.
- Está bêbado – disse a outra.
E uma gargalhada estridente acordou a manhã como um gorjeio de pássaro. Ao ouvir aquele riso que se afastava, o agonizante, no seu banco, estremeceu. Num medonho esforço conseguiu desembaraçar-se da mortalha que o envolvia já, conseguiu expulsar o fantasma da morte que rondava perto e pôde mexer os braços, abrir os olhos. Ele bem sabia que ela havia de vir, ele bem sabia!...
O rido juvenil extinguia-se na sombra, em notas de clarim... O grupo afastava-se, sumia-se ao longe...
O moribundo tornou a deixar cair os braços, tornou a fechar os olhos e ficou-se muito rígido, muito estendido no seu banco, com um sorriso nos lábios, iludido e contente...
O céu num pálido azul-esverdeado, acentuava os tons de madrepérola como uma grande concha aberta, dourava-se levemente na orla... Uma andorinha, a primeira, passou veloz como uma seta, tente à cara dele, com um gritinho agudo de alegria...
Despontava a madrugada.

EM BUSCA DE UM NOVO RUMO

Florbela Espanca

Já homenzinho, nas longas noites de Inverno, acocorado à chaminé onde o madeiro crepite, lê embevecido, horas a fio, todo o Júlio Verne, histórias de piratas e corsários; o navio-fantasma enfeitiça-o; os naufrágios heróicos entusiasmam-no; foi durante anos todos os capitães de navios naufragados, morrendo no seu posto, aos vivas a Portugal!
No liceu sonha com a Escola Naval: é uma ideia fixa. Põe a um gato abandonado, repelente, todo pelado, encontrado numa suja travessa das imediações do liceu, o nome de "Marujo"; a uma galinha, a quem endireitara uma perna quebrada, ficou-lhe chamando "Canhoneira"; o cão, seu companheiro de folias, chamava-se "Almirante".
No dia em que pela primeira vez envergou a linda farda da Escola, quando o estreito galão de aspirante lhe atravessou a manga do dólman azul escuro, foi como se S. Pedro abrisse, diante dele, de par em par, as bem-aventuradas portas do paraíso. Era marinheiro! Sabe lá a outra gente o que é ser marinheiro! Para ele, ser marinheiro era a única maneira de ser homem, era viver a vida mais ampla, mais livre, mais sã, mais alta que nenhuma outra neste mundo! O seu forte coração, sedento de liberdade, era, no seu rude arcaboiço de marujo, como um pequeno jaguar saltando do fundo da jaula, estreita e lôbrega, contra as barras de ferro que o retêm afastado da selva rumorosa.
Ao pôr pela primeira vez o pé num navio, lembrou-se do tanque da sua infância e sorriu; o mesmo clarão de antes, de fascinação e de triunfal alegria, iluminou-lhe os olhos garços; as pálpebras tiveram o mesmo estremecimento de voluptuosidade e cobiça. O rio sempre era maior que o tanque de outrora... Quando viu fugir Lisboa, afogada nas sombras violetas do crepúsculo, e deparou com todo o mar na sua frente, a sua alma audaciosa, rubra do sangue a escachoar dos seus irrequietos vinte anos, tomou posse do mundo, num olhar de desafio!
Quando voltou, porém, meses depois, vinha desiludido, furioso contra o seu sonho, que se tinha ido quebrar, como todos os sonhos, insulso e embusteiro, de encontro à banalidade ambiente. Aquilo, afinal, era uma maçada, uma tremendíssima maçada! O mar, todo igual, monótono embalador de indolências. Não havia corsários nem piratas; o navio-fantasma era um fantasma dos seus sonhos de outrora. O mar era mais lindo nos livros e nos quadros. Os poetas e os artistas tinham-no feito maior do que ele era; afinal, era pequenino como o tanque, acabava ali perto... Não tinha sido preciso arriscar nem uma só parcela de vida; não havia no seu navio mulheres e crianças a salvar; não havia naufrágios heróicos; o capitão nem uma só vez teve ocasião de ir ao fundo, no seu posto, aos vivas a Portugal! E sorria, com uma grande ironia nos olhos claros de expressivo olhar de lutador.
Renegou o seu culto sem pesar nem remorsos, com a mais completa das indiferenças e, dum dia para o outro, o mar que tinha sido a grande quimera da sua ardente imaginação de meridional, que tinha sido a sua nova, a sua amante nos dias felizes da adolescência, foi atirado para o lado, no gesto negligente de um bebé que atira pela janela fora uma concha vazia.
"Aquilo afinal era uma maçada, uma tremendíssima maçada!" e os olhos claros, investigadores, de olhar acerado como o das aves de rapina, procuraram ardentemente outra coisa. Franziu os sobrolhos, no ar recolhido e concentrado de quem excogita, de quem procura uma solução difícil... Olhou o céu profundo... e achou! Um avião! Era aquilo mesmo. Ser aviador é melhor que ser marinheiro! É abraçar no mesmo braço o céu e o mar! na linguagem dos símbolos, a âncora, definindo a esperança, nunca poderá valer as asas, que são a libertação. A âncora agarra-se ao fundo e fica, as asas abrem-se no espaço e penetram no céu. Seria aviador! E foi.

O Noivado Infeliz da Aurélia

Mark Twain

Os fatos que se seguem foram narrados numa carta que me escreveu uma jo-vem da bela cidade de San José.
Devo esclarecer que não conheço, em absoluto, a signatária do referido documento, que se assina simplesmente Aurélia-Maria - provavelmente um pseudônimo.
A pobre garota tem o coração transtor-nado pelos infortúnios que vem sofrendo. E sente-se tão perturbada pelos conselhos, uns diferentes dos outros, de amigos ignorantes e inimigos insidiosos, que não sabe mais o que fazer mais para se ver livre da teia do destino, na qual parece encontrar-se presa para sempre.
Nervosa, recorre a mim, suplicando-me que lhe dirija os meus conselhos, falando-me com uma eloqüência extraordinária, que tocaria o coração de uma estátua.
Ouçamos a sua triste história.
Aurélia tinha dezesseis anos - diz ela - quando encontrou e amou, com todo o ardor de uma alma apaixonada, um rapaz de New Jersey, chamado Wilhamson Brockinrid-ge Caruthers, quase seis anos mais velho que ela.
Com o consentimento de seus pais, fica-ram noivos, e durante um largo período tudo correu muito bem, como se os noivos estivessem imunizados contra os instantes de desgra-ça que sempre tocam à humanidade.
Um dia, entretanto, a face da realidade transformou-se. O jovem Caruthers caiu de cama com varíola, e da espécie mais virulenta e terrível. Quando ficou bom, tinho o rosto desfigurado, a pele marcada pelas bexigas. Já não era o mesmo, porque a sua beleza desapa-recera para sempre.
Aurélia pensou logo em romper o seu compromisso, mas, por uma questão de piedade para com o infeliz, limitou-se a transferir o casamento para depois, como que dando uma oportunidade ao pobre rapaz.
Acontece que na véspera do casamento, Caruthers, quando acompanhava com os olhos um balão que subia aos céus, caiu, dis-traído, num poço, e quebrou uma perna. Tiveram de amputá-la acima do joelho.
Novamente Aurélia teve a intenção de acabar com o noivado e novamente o amor triunfou. O casamento foi transferido e ela dei-xou que o tempo corresse.
Outra infelicidade aguardava o noivo cai-pora. Caruthers perdeu um braço quando de uma descarga imprevista de um canhão, numa festa cívica. Ainda na convalescença. três me-ses depois, teve o outro esmagado numa pren-sa agrícola.
O coração da pobre Aurélia foi horrivel-mente machucado por essas verdadeiras cala-midades. Era enorme a sua aflição, por ver seu jovem noivo abandoná-la pedaço por pe-daço e imaginar que, com esse sistema de progressiva redação, com pouco nada mais restaria do rapaz. E doía-lhe verificar que nada podia fazer por ele.
Em seu desespero, coitada, como um ne-gociante que teima num negócio e tem pre-juízo regularmente, todos os dias, Aurélia sen-tia um grande e profundo arrependimento por não haver casado logo de início com Caru-thers. antes que ele sofresse tão alarmante de-preciação. Mas, encarando a situação com âni-mo firme, resolveu pôr à prova, ainda uma vez, as lamentáveis disposições do seu noivo.
Foi marcado o dia do casório e de novo turvou-se o céu com as nuvens da desilusão. É que Caruthers caiu doente com um acesso de erisipela e foi então que perdeu um dos olhos.
Os pais e os amigos da moça, tendo em vista que a sua generosa obstinação já excedia os limites normais, novamente intervieram e insistiram para que se considerasse nulo o seu noivado.
Aurélia chegou a hesitar, apesar da sua imensa bondade de sentimentos, porém res-pondeu a todos que, refletindo direito sobre o assunto, verificara que não tinha nenhuma razão de queixa contra o noivo.
Foi transferida a data do casamento, e eis que Caruthers quebra a outra perna.
Para a pobre noiva foi bem triste o dia em que, no hospital. viu os cirurgiões mandarem arrastar para um canto o saco que continha mais uma parte do corpo do seu amado.
Aurélia sentiu uma emoção cruel, perce-bendo que mais um pedaço do homem que iria ser seu esposo ia desaparecer. Sentiu, so-bretudo, que o campo de suas afeições mais puras diminuía a olhos vistos. Contudo, não atendeu aos rogos dos seus, quanto à anulação do seu compromisso, e só fez mesmo transferir o casamento.
Enfim, poucos dias antes da data fixada, aconteceu outra desgraça. Foi o seguinte: du-rante o ano, os índios de Owen River arran-caram o couro cabeludo de um só homem, e este homem foi Wilhiamson Brockiridge Ca-ruthers, de New Jersey.
Ainda assim, o pobre-diabo fez-se trans-portar imediatamente para a casa de sua noiva, o coração transbordante de alegria, embo-ra tivesse perdido os cabelos para sempre. Apesar de todo o seu desgosto, ainda deu graças a Deus por haver-se salvo, mesmo por esse preço exorbitante.
A esta altura, Aurélia está indecisa quanto à atitude que deve tomar. Ainda ama o noivo - é o que ela me escreve em sua carta. O noivo ou o pedaço de noivo que lhe resta. Ama-o de todo o coração, porém sua família se opõe terminantemente ao casamento.